На кладбище холод, осенняя слякоть.
В последний несут его путь…
Не станешь ты плакать.
Он мертв – враг заклятый.
Он сам выбрал эту тропу.
Глядишь на могилу и вспомнилось снова:
Мечту у тебя он украл…
О мертвых ни слова
Не скажешь плохого…
Зачем? Он уже проиграл.
Ты мстил и все время старался быть рядом
Ты был для него черный жнец,
И жизнь стала адом.
Он сам чашу ядом
Наполнил себе – и конец…
Теперь уж не важно, что он тебе сделал.
Но месть стала солнцем тебе…
Душа опустела.
И мертвое тело
Не радует даже теперь.
Вопросы гранитной плитою повисли…
Зачем-то ругаешь судьбу…
И черные мысли,
И в жизни нет смысла…
Так кто же лежит в том гробу?
|
