Обыденно на пыльный подоконник
Летит листва от фикуса. И ветер
На выцветшем трюмо листает сонник,
Забытый, видно, кем-то среди лета.
И кажется, здесь время беспробудно,
Ему не стать героем глупой драмы.
А над посёлком бродят перегудом
Фальшивые классические гаммы.
Не вырваться! В тисках сжимает осень
Ещё вчерашний миф о чьём-то счастье.
Останутся извечными вопросы,
Как на столе – следы томатной пасты.
Надежды преждевременны, а дальше
Ничто не станет верности помехой.
Лишь чувства неприкаянные наши
Зияют не застёгнутой прорехой.
18.09.2010г.
|
