Проходит шкап на коротеньких ножках, И ты говоришь - он так мал, раньше, Кажется, был больше... или это я... а он ничего - квадратнохороший. (уже про себя)
И вот думаю я о твоем языке и о губах прямоугольничком пухлым, И о Тюрции, между прочим.
Но ты смеешься уже не о том... Тепле прошедшем по оливковой коже, Коленям обхваченным, на полу тесным клубком, Пепельным маршем по тонкому, пальцами, Стряхивающими с души охладевшему сон, Молчаливому, в глаза не любившему.
А шкап прошел себе мимо безостановочно, Под знаком счастливым вопроса не заданного, И глаза с водой столкнулись, с надеждой, Невыплаканной слезой, коготком беспечности, Неутоленной нежностью по забытой Турции.
Ты говоришь телефон, и я записываю, 8(926)... чтобы не позвонить потом, И услышать - "Через две минуты", о которых сожалеть не приходится - ведь ты занята посторонним звонком...
Не признаться и не расстроиться - лежать на песке ничком, купаться и греться на солнышке...
Зая, ты не придешь сегодня... И я не увижу тебя за рулем - Но это новая тема, о ней позже, Пока ты просто грезишь о Тюрции.
|