Сто счастливых вёсен я прожил на свете, Ничего не видя, кроме Ваших глаз, Ничего не слыша, кроме Ваших песен, Ничего не зная в мире, кроме Вас.
Но теперь иные времена настали, И почти невольно выпорхнуло: - Ах, Что же Ваши пальцы на чужой гитаре? Отчего же губы на чужих губах?
В мире еще много будет новых вёсен, Марты и апрели, может, даже май, Но меня, конечно, не отпустит осень, Если ты сказала: - Милый мой, прощай.
Ну а может, просто оба мы устали Говорить о всяких глупых пустяках? Ничего, что пальцы на чужой гитаре, Лишь бы губы были на моих губах!
Может, ты захочешь все начать сначала, Мне отдав немного своего тепла, Чтобы в мире снова музыка звучала, Чтоб весна на свете вечною была.
Но меня понять Вы можете едва ли, Вашим септаккордам неизвестен страх: Если Ваши пальцы на чужой гитаре, Значит, Ваши губы на чужих губах.
|