Не просто жизнь прожить,
что говорить,
не просто.
Разлукой на лицо наложена печать.
Страдающее сердце
бьется болью острой.
Но ничего и никогда
с начала не начать.
Не повторится жизнь,
увы!
Нам остаются чувства.
И память.
Память…
Память о прошедших днях.
Порой бывает человеку одиноко,
пусто,
где силы почерпнуть? В друзьях?
Или в другой любви,
чтоб прошлая забылась?
А он,
из пепла чувств как Феникс возродясь,
стал снова прежним
и ему открылось
всё, что забыл,
чтоб счастлив был смеясь!?..
Но где найти её?
Её,
единственную в мире,
подобную, лучам зари, искрящимся в росе,
ту, что своей рукой сыграв на лире
исполнит Гимн Любви
во всей его красе.
И жизнью станет для него,
и он
свою свободу
к ногам её снесёт,
навеки став рабом,
при этом рад безмерно будет,
и как в воду
в её глаза глядеть и думать об одном:
«Любимая моя!
Души моей израненной услада!
Ты самый нежный
Самый чуткий в мире человек
И от судьбы
мне больше ничего не надо,
лишь знать –
ты рядом,
ты со мной навек,
что я могу всегда
руки твоей
коснуться поцелуем,
и глаз,
и губ,
и в волосы твои, лицо зарыв,
их тонкий запах ощутить,
и по тебе тоскуя,
к тебе прижаться нежно,
обо всём забыв!»
Услышь,
о, небо,
сей призыв из сердца рвущий
и разнеси его быстрей,
он будет ждать;
она ведь где-то есть,
одна, среди живущих,
она должна об этом
непременно
знать.
|
