КРЕДО
Под искрою чернил
И под небесным светом,
Я как–то возомнил,
Что стал почти поэтом,
Я как–то утвердил,
Что прыгнул выше планки,
И всех опередил
На книжном полустанке.
На вздыбленной волне,
На сполохе окраин
Всё, что пишу, по мне,
И я строки хозяин.
Что не понёс урон
И не познал сомнений,
И всех вместил ворон
В нутро стихотворений,
Что свой простой размер
Считаю выше граций,
Что в гранях полумер
Шагаю без оваций,
Что вовсе не соврал,
Коль светом был маячник!
... Я мысленно играл
Строкою, словно в мячик,
Я Родину судил,
Забыв, какая плата,
И дальше уходил
Дорогой без возврата.
Под пыльным сапогом,
Под сумрачной волною
Я всё бегом, бегом
За собственной виною,
За Долей без прикрас,
За смутой и стихией,
Но всё же всякий раз
С истерзанной Россией!
Ей вечный пьедестал
Под журавлиным клином!
Поэтом я не стал -
Остался Гражданином.
4.11.2005
|
