Осень, дождем своим серебря Края городов и озябших листьев, Идет к нам лесом по тропам лисьим. Сегодня двадцатое сентября. Я хочу написать тебе сотню писем.
Я хочу рассказать тебе, как огни Вечерами высвечивают весь город, Как высоток глядят золотые горы, Будто в целом мире совсем одни, Равнодушно и, кажется, очень гордо,
А еще как бессонница докрасна Раскаленные в грудь мне втыкает спицы, Чтобы сны топтались, как у границы, У рассвета. И да, напишу о снах – Будто бы ты вдруг перестал мне сниться.
А еще о том, что счастливым быть В этом мире легче, чем им казаться. Счастье – это люди и гул оваций, Счастье – с тобой говорить про быт, Счастье – одиночества не бояться.
Все. Ставлю точку в конце абзаца.
Если бы, если бы, если бы Ты перестал бы так улыбаться Солнечно, открыто и хорошо…
Дождь пошел.
Жаль, не могу написать о том, Как поражает меня цвет глаз твой, Как я боюсь не дождаться «здравствуй», Как одинокий пустой мой дом Тянет лишь холод в свое пространство,
Как я схожу в тишине с ума.
Светлый мой мальчик, болеть, зависеть – Это так горько, и не спастись мне.
Жаль неотправленного письма. Жаль неотправленной сотни писем.
|