Писать своё способен, всё же, я? Стезя ль моя,- суть подражание, оригиналу Автора вторя, где от его Романа,- лишь название... Пускай же поэтическим рабом, стал Пушкин..., что своим пером, сюжет подкинул... Он известен всем,- ,,...Онегин". Обурев совсем, его перемолол в своём сознании, не мудрствуя лукаво ( может быть ), и планку задал. Дальше, как творить? Читатель Мой! Иль я не в состоянии, тебя увлечь пародией, опять? Скорее реки повернутся, вспять! Нахален, дерзко смел, порою, слог. Возможно ль творчество, без наглости амбиций? Пусть мне Роман послужит, как пролог, я ж не Плебей, в поэзии,- Патриций! Кумир он, Гений... Спорю я, о том? Иль мне ходить вослед, с открытым ртом, внимая ямб ушедший? - В нём скучать... Не то он пишет...- Не могу молчать! И вот итог,- не каждому по нраву ( чего скрывать...), а кто-то и взбешён...- Наверняка, талантом обделён, уж пишет мне похабную отраву..., среди стишков своих, где шорохи кустов, да воркование сизых голубков... Читатель Мой! Количеством не купишь ( а в снисхождениях не нуждаюсь я )... Дешёвой популярности уступишь,- она задушит разум, как петля... Избиты темы... Новое,- абсурдно... Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно ( Известно,- рыба с головы гниёт...) А у меня, к стихам, особый счёт: Довлела тема,- день ли, ночь,- не важно. А эта рифма... Как, порой, влекла! Строфа, сама собой текла..., выстраивая стиль вальяжно...
|