Писать своё способен, всё же, я?
Стезя ль моя,- суть подражание,
оригиналу Автора вторя,
где от его Романа,- лишь название...
Пускай же поэтическим рабом,
стал Пушкин..., что своим пером,
сюжет подкинул... Он известен всем,-
,,...Онегин". Обурев совсем,
его перемолол в своём сознании,
не мудрствуя лукаво ( может быть ),
и планку задал. Дальше, как творить?
Читатель Мой! Иль я не в состоянии,
тебя увлечь пародией, опять?
Скорее реки повернутся, вспять!
Нахален, дерзко смел, порою, слог.
Возможно ль творчество, без наглости амбиций?
Пусть мне Роман послужит, как пролог,
я ж не Плебей, в поэзии,- Патриций!
Кумир он, Гений... Спорю я, о том?
Иль мне ходить вослед, с открытым ртом,
внимая ямб ушедший? - В нём скучать...
Не то он пишет...- Не могу молчать!
И вот итог,- не каждому по нраву
( чего скрывать...), а кто-то и взбешён...-
Наверняка, талантом обделён,
уж пишет мне похабную отраву...,
среди стишков своих, где шорохи кустов,
да воркование сизых голубков...
Читатель Мой! Количеством не купишь
( а в снисхождениях не нуждаюсь я )...
Дешёвой популярности уступишь,-
она задушит разум, как петля...
Избиты темы... Новое,- абсурдно...
Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно
( Известно,- рыба с головы гниёт...)
А у меня, к стихам, особый счёт:
Довлела тема,- день ли, ночь,- не важно.
А эта рифма... Как, порой, влекла!
Строфа, сама собой текла...,
выстраивая стиль вальяжно...
|
