Пусть я не Пушкин и даже не Есенин,
Но кровь моя наполнена словами,
Что, вырвавшись, взлетят до самой синевы
И растворятся в виде проз, стихов, воспоминаний.
Дни и ночи напролет, сидев за ручкой и тетрадкой,
Я выношу на лист все то, что накипело за день…….
И зло, и доброта- всё вместе, всё едино
И там где грусть сопровождается весельем,
Все это вы, мои стихи…
Мои стихи наполнены любовью также,
Я о тебе не позабыл,
Лишь ты,как всем писателям на свете,
Приходишь и любовь нам даришь
И мы с тобой растим стихи
Как истинных детей!!!!!!!
Я появился как писатель
И появился сразу тот,
Кто скажет:НЕТ, ПЛОХОЙ ПИСАТЕЛЬ!!!!!
Кто мои мысли разберет?!
Моя надежда на друзей
С кем цепью скован я,
Они поймут,ведь кроме них,
Нет мне читателей прекрасных.
|
