Под моей обложкой герой не совсем для тех, у кого на груди - крест, в голове - блажь. "Под картечью дождя спину прямо держать" - смех: дождь - дешёвый символ, а значит опять - фальшь.
Я - военный роман, я - постмодернистский бред. Я, возьми меня чёрт, иронический детектив! Фэнтезийная сага, конца у которой нет, а дорога-путь выступает как лейтмотив.
Продолжаю идти (сапоги промокли насквозь: через все рубиконы и стиксы, никак иначе). Всё, что тянет на дно, где осколки и ил - брось. Пусть гниёт в глубине, ничего для тебя не знача. В холода поднимаю рейтинг и градус, жизнь остаётся жизнью, без всяких пафосных слов. Бесталанный автор? Бывает и так, держись. Никакого автора? Надо же, повезло.
Торопиться глупо, успею ещё согреться. Изгибаясь на фоне снега, мышкует лис, у него под шкурой потрёпанной бьётся сердце. Горизонт от охотников в эту секунду чист.
|
