Утром стая моя встаёт на крыло, а меня с полполёта срубает в сон, погружает в транс колокольный звон, воздух свеж и почти светло. Чем-то вяло грезит мой птичий мозг, мы на полпути к государству Оз, но на зыбком меркнущем рубеже знаю точно: не долететь уже.
Изучив геометрию от Бермуд, я не волен был изменить маршрут: мы рванули по азимуту вперёд (устарела карта, и компас врёт). Флюгера на крышах глядят нам вслед, в жестяных глазах их подсказки нет; цель всё ближе, и на исходе часа, обогнув с почётом почтовый шпиль, попадём нечаянно в тишь и штиль, где воздушных колдобин не знает трасса. Я лечу, работаю на износ, взмахом крыльев тучи сминаю край, мне ещё не время кричать "прощай", но уже пора бы отправить SOS. Сам в себе я фронт несу грозовой (гидрометеоцентр сообщает "ясно"), моя личная видимость - ровно ноль, загустевший воздух туманом красным обнимает, тянет меня на дно. Нам совсем немного осталось, но
Утром вся квартира торопится по делам. Спотыкаюсь о наваленный на пол хлам, в полусне на кухне делаю в спешке тост, направление дальше: к вешалке (норд-норд-ост), через два квартала курсом на альма матер.
Остаются перья смятые на кровати.
Всё, конец: на этом с вас, полагаю, хватит.
|
