И снова ночь, в которой нету дна. Я время измеряю сигаретой, и сизый дым струится из окна над городом, над речкой, над планетой.
В такую ночь совсем не до стихов, - какие тут стихи, какие песни! И смятые клочки черновиков взмывают голубями в поднебесье.
Бродяга ветер их уносит вдаль и в клочья рвёт в каком-нибудь овраге. Бессоница... Такая вот печаль - сумбур и в голове, и на бумаге.
Всё, вроде, хорошо. Но вот беда: растеряна любовь, в смятенье вера. Что там стихи - любая ерунда становится глобального размера.
Всё в эту ночь не так и всё - не то, и сердце бьётся непривычно гулко. А, может, просто натянуть пальто и побродить по тихим переулкам?
И помолчать. И заглянуть туда, где счастлив был и безмятежен прежде. И верить, что полночная звезда протянет через вечность луч надежды.
|