Сидит старик у дома тихо, Сжимая трость в своих руках. Промчалась жизнь неразберихой, Раскраской в мысленных кругах.
Морщины возраст обозначив, Избороздили всё лицо. Нет цели, смысла и задачи, А только думы налицо.
И тростью тыкая о камни, Он вспоминает путь земной, Ещё вот-вот, совсем недавний, Но для Вселенной временной.
И только грусть и сожаленье Мутят белки уставших глаз. К причалу старших поколений Прибило старенький баркас.
Седые волосы спадают, На сгиб натруженной спины, Между собой они гадают - Достигнут ли ещё длинны?
Но повесть рук уже готова, И рукопись сдана в набор, И переделать её снова Не сможет дремлющий задор.
|