Давай завернем в эти
старые дворики
мокрого города
неоновых грез...
Здесь нету машин
и практической логики –
дверь между временем
солнца и звезд.
Видишь, цветут
почерневшие бревна
дворянских усадеб,
увитых плющом,
все повидали
усталые окна –
Лениных-Сталиных,
бурю и штурм.
Здесь виноград,
диковатый и красный,
опутал заборы
живой диадемой,
Рябина листвою
кровавой и страстной
в цвет апельсина
усыпала землю.
Кривые остовы
автомобилей
отживших свой век,
проржавевших насквозь,
куклы, которых
в детстве убили,
велосипеды,
сараи поврозь...
Что-то таится в чудной
табакерке....
Дома – равнодушны,
надменны, немы.
Но рябина – как ключ
в сказочной дверке,
просит, зовет:
подойди, это – мы...
Сердитые стены седы,
словно дедушки,
смотрят на внуков
сквозь веки веков...
Здесь хорошо
целовать свою девушку,
вжимаясь в кирпич
предвечерних домов.
|
