На этой карте нет заморских стран,
Чужих границ холодного пунктира,
Не правит бал трудяга-Океан,
Лишь звон ветров острей любой рапиры.
Здесь сквозь изгибы царственных мостов
(Смотрящим вверх осталось только ахать) -
ПоУтру - ситчик девичий простой,
А вечерами - королевский бархат.
И ледяных созвездий виноград
У самых губ, немеющих от жажды.
Луны весёлой белый циферблат
Напомнит о тепле секунды каждой.
И я иду под зонтиком цветным,
Волшебный свод крутя над головою.
Не солнца не прошу и не весны -
Лишь ковш воды со льдинкою живою.
Не хлеба, не винца на посошок,
Не облака, не ветки первой вербы...
Век пролетел, как будто день прошел.
И ты в него как в Воскресенье - веруй.
|
