Когда б они нас не гнобили,
Мы лавров бы не получили.
Чем ненавидят нас сильнее,
Тем ярче наш талант, острее.
Перо без устали летает
И темы точно выбирает,
Такие, что даешься диву,
И слог, и рифма - все красиво.
От злости пишешь так порой,
Что критик за тебя горой.
Чужой, конечно. Посторонний.
А «свой», вон, в шутовской короне
На «троне» важно так сидит
И ядовито так цедит:
- Ну, что, писака? Ну, пиши!
И получай свои гроши!
Засунь свои идеи в зад
И не мешай рулить назад.
Живем и жили мы в болоте,
Все тут у нас по старой моде,
А всех, кто слишком много знает,
Метла однажды выметает!..
* * *
Спасибо, этим идиотам,
Светло от них идти к воротам,
К привольной жизни налегке
В своем удобном пиджаке.
Идти счастливым в чисто поле,
Из смрада их идти на волю,
Где мысли свежие приходят,
И снова человек ты, вроде,
Ручьи поют водой, журча,
У ног лежит цветов парча!..
Благодарю, мордовороты,
Себе оставьте нечистоты,
Топите в них себя, друг друга,
Коль нет другого вам досуга.
Нули, лишь, спесь, высокомерье,
И страх – «корыто» потерять,
С которого привыкли «жрать»…
Однако, вам не по зубам
Сожрать талант. Он Богом дан.
А ваши козни помогают
Ему крепчать и закаляют,
И к цели праведной ведут,
И силы новые дают.
Пинаете, на пьедестал,
Сам о котором бы не знал,
А с вашей "помощью", «друзья»,
Уж, доберусь, к вершине я!
|
