Нет слова для подкожной простоты
присутствия, касания, любви.
С весны сорвали маску.
Мученье, ослепление и нежность –
всё, что вредит здоровью.
Боль и прозрачность –
ты снова рядом,
но отступишь, если я качну маятник,
скажу или прочту пару слов.
Нас губит самодовольство,
вера в то, что мы знаем все языки.
Слова мстят.
Хочешь маленькой музыки,
чего-то, что вскарабкается по стволу,
подарит солнышко на дне стакана?
Только так нельзя.
Надо, чтобы тебя мотало и било,
Иначе – какая музыка?
Не глупый ли я счетовод?
Так ведь можно всю жизнь сетями –
одну и ту же лужу.
(...Хорошо всё снегом замело.
Может быть, теперь есть надежда?)
2002
|
