Что с того, что сжал кулак и глаза свои открыл, Если всюду мертвый мрак, да такой, что я б завыл? Что с того, что я слова на бумаге расстелил, Если, втиснувшись в астрал, встретил черта на пути? Черт меня вертел, кромсал, рвал во мне мои стихи. Если бы его не знал, сам бы догорел в тиши. Кровь моя еще бурлит. Песнями ласкаю дух, Тот, который слышит в них безответный сердца стук. Кто поэт, кто просто так – до конца не разберешь. Нынче время – не беда, если на пиру живешь. Хорошо, когда за день не выводится строка: Тут за вечер у людей получаются тома. Я лечу на парусах, черный ветер мачту гнет. Чей корабль в небесах? Кто на палубе поет? Кто сегодня капитан? Кто неопытный матрос? Кто смирился, кто восстал, кто отчаянно возрос... Что с того, что я пою в желторотом том огне? Что с того, что я люблю, если вся любовь во сне? Есть что спеть и что сказать тем, кто рано упадет. Кто устанет вечно ждать, раньше времени уйдет. Я еще не все сказал. Я еще не долюбил, Не допел, не доиграл, стену в счастье не пробил! – Что же, кто тебе судья? – черт в моей груди хрипит. Не выходит из меня. Сам кричит мне: «Уходи!» Вот и он – кто говорил, тот, кто ничего не ждет. Все во мне остановил мудрый мой убийца… черт! Как же все-таки смешно! Я покорно выхожу. А рогатый говорит: «Дай-ка лучше провожу!»
