43

Вина бокал и водки стопка,
бросают тени в тишину,
уже намылена веревка,
уже отвыл я на луну.


Побрил дрожащими руками,
лица невидящий овал,
он где то рядом, где то с нами,
я сотню раз к нему взывал.


Пустынной кажется дорога,
когда идешь по ней один,
когда друзей казалось много,
судьбы идущей мимо льдин.


Меняя страх на папиросы,
ища спасения в углу,
рождает жизнь сама вопросы,
когда и как я к ней уйду?


Дружище, милый табурет,
была бы люстра,
но больше сил моих тут нет,
смешно и грустно.