Навеяно: http://www.stihi.ru/2010/11/11/1870
Да, да, вот так всё было это, точно, как только визг картечи малость стих, лежал тогда под кустиком я тощим, ракиты, и писал Вам кровью стих. Надеялся, навряд ли я на помощь, (какая к чёрту помощь в захолустье) но Вы пришли – нет места больше грусти.
Мне рану в грудь Вы ангельской рукой, склоняясь долу нежно врачевали, и пылкость чувств сменила тот покой, тоски могильной, что была вначале, когда не мыслил встречи с той, одной, единственной надеждой на причале. Смеётесь Вы, мне право не до смеха, расстались мы тогда, и всё – прореха!
Во времени, прореха, даже хуже, я понял вдруг, что в жизни потерял, сейчас лежу в своей крови, как в луже, и Вам пишу, мой светоч, идеал, без Вас, один, и никому не нужен, «с овчинку мир» и неуютно мал. (Какое счастье - женщины забота, строчить посланья – лучше чем работа).
Как я страдал без Вас весь этот срок, истаял весь свечою восковою, покрылся пеплом жалкий уголёк, как мучался давясь своей виною, не высказать словами, но итог - небес подарок – Вы пришли за мною. (Теперь порядок, борщ, лапша, блины, раскаялся и больше нет вины).
11.11.2010
|