Изобретя велосипеды,
посеяв рожь, взрастив детей,
мы всё пока ещё поэты
в кромешном омуте людей.
Смотря по телеку угрюмо,
как дуба дал один из нас,
вновь посещает меня дума,
что всем настанет смерти час.
Читая вскользь литературу
ушедших в мир иных забот,
я пью с бальзамами микстуру,
отстрачивая свой исход.
Поэты сволочи конечно
и водку жрут, чтоб дуба дать,
чтоб не отстрачивая вечно,
пробронзоветь и воссиять.
Ушедшим рано - всё скосится,
и смех, и слёзы, и любовь.
Не каждый может вхлам напиться,
чтобы пустить по-пьяни кровь,
не каждый может так, как прежде,
дуэлем взять - и умереть,
и где-то на небе надеждой
в звезде пленительной гореть.
МБ
|
