И завтрашний день в утробе дождей ноября, и сумрачный лес, сокрытый от чуждого ока, и всё, что когда-то творилось уже до меня, покажется близко, хоть было бескрайне далёко.
Всё то, что, увы, не дадено мне раскусить, и даже, подчас, что кажется мною раскрыто, уйдёт в пустоту пустот, где сверхтонкая нить свернётся в клубок клубков нескончаемых ниток.
Неужто конец бессмысленных тщетных надежд и вместо воды в бокале не сладкая водка? Возьмётся и мой, увы, запоздалый рубеж, и нити конец найдёт чья-то стерва-иголка.
МБ
|