Цветы все капают и капают на стол,
И тысячи лиц уходят,
Легко далеко домой,
Это не я ухожу – это они уходят…
Люблю. И в этой вазе,
И возле тлеющих штрихов,
Шальные блики.
Вальс.
Ах, боль!
Немые губы шепчут роль,
И пальцы пляшут вольно:
Дроль…
Поэт глухой кидает прозы,
Налево, право, - лис.
За что и браво, -
В крике «бис», -
Какая радость?
Шут упал, он ал и пуст,
С ресниц пустила лапу тушь,
Толпы оправдан злой каприз:
«Еще! Еще! На бис! На бис!»
А хлопать будут позже…
Кидает слово человек -
Осточертело слово.
Заходит солнце. Запах. Лист.
Какой приятный вздох,
Закат пленящий поле, -
За золотом, за золотом огонь,
Ложится на окно…
Но это не оно,
Напоминает мне о том,
Что там и тут,
Везде и здесь,
Никто случайно не приходит.
10.10.2000
|
