Ох, эти тихие ночи и дни в моем личном Клиши. Спать никак не получается, ведь назойливый запах собачьей мочи въелся в обои на стенах в прихожей и в выцветшие индийские ковры. А на кухне, как обычно, полная окурков пепельница табачным дымом кричит в открытую настежь форточку. Каждая пачка сигарет - это маленькая смерть. И я уже сомневаюсь в том, что кто-то на другом конце Москвы молится о спасении моей души. Иногда мне кажется, что часы на стене перестают отсчитывать жизнь, вот тогда и начинаются они - минуты, когда меряешь время до рассвета сигаретами, и собираешь по кусочкам слова, из которых потом выходят нервные стихи. Каждая строчка в тетради - это ракета, предвещающая ядерный взрыв. И лучше бы мы все погибли от голода или чумы и наступил бы конец света, чем вот так сидеть с телефоном на кухне, набирая номер, в надежде услышать ее сонный голос, и извиняющимся тоном произносить "спаси". Голос той, что живет с другим на обратной стороне Москвы, и, наверняка, уже крепко спит... Хватит! Лучше еще закурить, да сварить себе кофе. Сегодня ночью мне еще многое предстоит обсудить с тетрадными листами, а до рассвета остались считанные часы, так что стоит поспешить. Ох, эти тихие ночи и дни в моем личном Клиши, наполненные черканьем гелевой ручки, вгрызающимся в узор тишины.
|