«Потеряв сон, ты обязательно лишишься рассудка»,
сказала мне подвыпившая старая подруга.
Мы сидели в кафе и слушали музыку,
прерывисто лившуюся откуда-то сверху.
Казалось, что стены впитывают ее, словно губка,
и выделяют наружу, на улицу
влажной зеленоватой плесенью.
Я улыбнулся, пытаясь унять дрожь в коленях.
«Все, что у меня осталось –
это ты и изношенная кожаная куртка,
так что мне не грозит стать сумасшедшим».
Она смутилась, на щеках выступил румянец.
Подвинувшись ближе, по-матерински
дотронулась до моих пальцев.
Я замялся.
Она, определенно, во мне ошибается.
Глупее всего было бы тогда выдать:
«Мы оба писатели, и только поэтому
друг друга понимаем».
Как же.
Хотелось встать и бежать со всех ног
оттуда подальше.
Она это заметила, и, как казалось, расстроилась.
Собрав последние капли совести,
я прошептал, отведя взгляд в сторону:
«Не войти в одну реку дважды».
А за окном темнело, с неба закапала влага,
оседая желтой пеной на истоптанном асфальте.
Мне кажется, мы оба в ту секунду подумали:
«С меня довольно. Хватит».
Нам принесли счет.
Сухим, незнакомым голосом она сказала,
что расплатится.
А после…
Щелчки зажигалок, противный осадок на сердце
и расставание.
|
