Я читаю повесть лет.
Окунаюсь будто в пекло.
Не чернила это, нет!
Посыпая густо пеплом
Кто-то прячет крови след
И в тумане тает белом.
Блекнет золото побед
Сквозь года.
И станет былью,
Серебрясь в лучах под пылью,
Повесть всех минувших лет.
Вот она! Эпоха наша!
Прочь туман. Но реже свет.
И темнее все, чем дальше.
Только громче звон монет.
Мир пустился в дикой пляске!
Все сильнее, тише смерть.
Кто же тот, в безликой маске?
Кто же пишет повесть лет?
То не летопись, а пекло!
Если есть ты, дай ответ!
Все в огне войны померкло.
Все, что свято, все поблекло.
Май, 1998
|
