Цокают дней каблуки пунктиром
По серому календарю верно.
Ночи никчёмными снами с полжизни
Транжирятся на подсознания бредни.
Давит на плечи мещанства поклажа,
Утяжеляясь под градом стремлений
Не опоздать и успеть первым,
Или последним, но с вывеской «Гений».
Ты крутишь педали, не подозревая,
Что финиша не было, нет, и не будет.
Ты давишь колёсами солнечных зайцев,
Ты Богу хамишь, но лижешь зад людям.
Забыв своё имя и возраст, отныне
Ты смотришь под ноги, чтоб не оступиться,
Чтоб дышащие тебе в спину тупицы
Не смели погнуть колёс твоих спицы…
Дитя предрассудков, ты матрица нормы.
Ты пряник. Ты глянец. Ты VIP-прототип.
Пусть только посмеет отставший засранец
Сказать, что ты жалкий посредственный тип!..
Отшаркали дней каблуки глухо
По рваному календарю мерно.
Пылится в коробке вывеска «Гений»
С клеймом «Контрафакт». Ты хотел её, верно?
|
