Весна во льду; и снег, и дождь;
и сон кленовый стынет в почках…
Чего там ждать, когда не ждёшь,
что рассветёт!
Такою ночью
бредёшь от двери до окна –
тень времени, скелет от тени! –
и шорохов глухих стена –
лет, прожитых тобой, мгновенья.
Когда-то каждое из них
одним с тобой дышало ветром.
Увы, спрессованные в дни,
теперь они пропали где-то,
и прошлого сухой песок
гранитом взялся поседелым.
Что сделать ты хотел – не смог,
что смог – не стоило и делать.
Да, вот она, смешная жизнь, –
пустой вояж по бездорожью
среди теней огромной лжи
в погоне за ничтожной ложью.
И, значит, – от окна к двери
и вновь к окну, забыв о лени,
броди до чёрной той зари,
пока весь мир не станет тенью.
«Любовь», «порывы», «красота»,
«тоска», «вокзалы и причалы»!
Сплюнь влево, досчитай до ста
и начинай шагать сначала.
И лучше – никому не верь:
тот не предаст, кто не обнимет.
Знай: вот окно. А сзади – дверь.
И семь шагов легли меж ними.
И только это лишь твоё,
хотя б на миг, хотя б отчасти…
Пирует в черепе зверьё,
и, пенясь, кровь течёт из пасти.
Так где же выход? – Да нигде!
Ведь сказано: оставь надежду.
Шагай в угрюмой борозде,
паши свою морскую бездну.
И пусть душа родной страны
сквозь тучи, тускло и устало,
проглянет в зеркале луны, –
не верь, что где-то солнце встало!
|
