Задорный взгляд в покорности фиалок,
Наметил света Божьего печаль,
Когда по утру на кресте распяли,
Все, что имело плоти бренной жаль.
Затем взлетев на небо с рваной болью,
И приняв ангелов волшебных светлый вид.
Оставим на ристалище восточном,
Всех тех, кто был неправедно убит.
Поглядывая в мир, одетый в масхалаты,
В банальном ракурсе испитого вина,
Увидим недорушенные хаты,
И лозунги, что выдала страна.
Воюй, сынок, а там уж, как придется.
Залечат раны, выдадут родным,
Призы для тех, кто с радостью вернется,
Не называясь грузом роковым.
А падшим на полях сражений долгих,
Поставят обелиски там и тут.
Отыщут ордена совсем немногих,
Полуслепых, больных и одноногих.
Вручит их, заикаясь в бурных слогах,
С иголочки одетый, старый плут.
|
