Иногда меня жуткий
преследует страх,
Что уже никогда
не рожу ни строки,
Притупилось стило
в моих чутких руках?
Или просто писать-
не с руки?
Я постиг почему
нет ввалившихся щёк,
почему фанатизм
не светИтся в очах,
тех, кто к бедам людским
и ослеп, и оглох,
и не рубища тогу
влачит на плечах…
Вы, румянцем играя,
на сдобных щеках,
жизни тщитесь учить
свой голодный народ…
Так не раз поступали
троноборцы в веках,
А Господь насылал
оспу, тиф, недород…
Как же смеете вы,
не аскеты отнюдь,
после Ницц, Куршавелей
и Карловых Вар,
предлагать нам влачить
свой пожизненный путь…
И уводите в банки оффшоров
навар…
Ведь Христос не устраивал
шумных пиров,
его пищею были
каша, хлеб, да вода…
Но…, какая же страсть
исходила от слов!
и внимал бедный люд
Иисусу всегда…
Так не смейте сегодня,
живя во дворцах,
упиваясь разгулом
животных страстей,
мня пророком себя,
к послушанию звать,
чтоб в рабов превращать
наших нищих детей!
02.11-2010 г.
|
