Как много внимания мы придаём мелочам, От главного нас уводящих, с дороги сбивающих. О том, что нас мучает, спать не даёт по ночам, Мы пишем романы, поэмы, словами играючи.
Весна, пробуждение - это вам не пустяки. А летом жарища от страсти, всё испепеляющей. Сентябрь, бабье лето, прощания, птиц косяки, От душ чьих-то стылых и зимних ветров улетающих.
А дальше позёмка, сугробы нам ставят заслон. Приехали, словом, и дальше нам двигаться незачем. Сбылось, не сбылось, было или быльём поросло - По счёту большому, всего лишь житейские мелочи.
Кто за проживание выставить сможет нам счёт? И где прейскурант, обойдутся во сколько утехи нам? Ведь главное то, что за старым придёт новый год, И мы на погост из гостиницы жизни не съехали.
А значит, опять нам рассветы встречать не слабо, Канючить и требовать, злиться, мечтать, привередничать, В стотысячный раз рифмовать нам про кровь и любовь, А это уже для живущего вовсе не мелочи.
|