Осень, осень. Ты мне не по нраву.
Не любил тебя и Пушкин лучезарный.
Что за прелесть в мороке - отраве?
В слякоть просто пишется азартней.
Золото берез, осин багрянец
Это, в общем-то, еще не осень вовсе.
Это - с пачкой денег голодранец.
Скоро улетят. Начнется осень.
А ПОЭТ, синоним «радость жизни»,
Так любил в жару вспотевших женщин
(Только в непогодь подумывал о тризне)
Впрочем, и в мороз он их любил не меньше.
Осень, осень. Развезло дороги.
Как теперь дотронуться до милой.
Осень, осень. Серой недотрогой
Принесла бумагу и чернила.
02.09.04
|
