Когда-то у меня были крылья, да, я точно помню, как опираясь на воздух, раскуренный сахарной черемухой, несся беглой искрящейся музыкой сквозь рябиновую кровь солнца и набухающие гроздья садов – словно ожившие пассажи Рахманинова, словно магия тонов с картин Тёрнера – они были вырезаны ветром пунцовых роз и приставлены невесомой прозрачной ношей за моей спиной, а потом, спрятаны от меня, пока я не научусь страдать и любить, как в последний раз, пока любовь – не станет единственной проводницей на мраморный берег, спасающий от преисподней желчной греховной тоски, где страдание – философский камень, обращающий прах меланхолии в алмазное пламя познания и созерцания. Много воды утекло с тех пор… Когда-то у меня были глаза, впитывающие, словно губка, каждый миллиметр бытия перламутром морской раковины – глубоководные жемчужины, июльские грозы, беснующиеся на плодоносных плантациях лета, да, я помню их чистую жажду цвета слоновой кости, идущую от Марианской впадины сердца – их застила черная гарь ночных джунглей, и мне было дано ослепнуть, чтобы снова прозреть от огня изнутри, от пенящегося юным вином огня изнутри, от грозовой тучи моей темноты и вязкого мрака. Много воды утекло в никуда… Когда-то у меня был сон, впрочем, мой сон, возможно, – эта та же реальность, а реальность, возможно, – проявленный сон, этот сон длится вечность, и я не знаю, проснулся я или сплю, но какое имеет значение, если ехидина реки продолжает движенье, волны скребут песок, берег плавится от наших ног и жерло луны шлифует гранит воды, но я уверен, как никогда не был уверен, когда-нибудь смог вороной вопросов сотрется янтарной зарей в память о воздухе стылом в свежести ландышей, в память о слипшихся светом глазах, что плачут от счастья рожденья, и тогда, я точно проснусь и скажу себе – здравствуй, а помнишь, когда-то и ты, босоногий младенец, изумрудный росток небес, носил лилейные крылья…
|