Иду по собачьим следам за вороньею стаей
И думаю с горечью тихой, что мы – не они,
свободные птицы.
Свободные белые дни…
И верится мне, что снега никогда не растают!..
Я сумерки мягкие эти в ладонях сожму.
…Быть улицей старой с домами
из мелкого камня,
Трамвайною быть колеёй -
бесконечной и дальней,
Что весело так
устремляется в белую тьму.
Акацией хрупкой, чьи ветви извивно легки,
Заглядывать в небо – с восторгом
и тайной опаской.
Быть сказкой самой, непридуманной
вечною сказкой –
Быть маленьким троллем,
скользящим по телу реки…
А птицы кружатся,
и небо танцует над ними,
Густеет и падает… Старые раны болят
И сердце тоскует – сонатой
того февраля!..
Пусть выпадет снег, и споют
погребальные гимны.
|
