О чем же здесь писать, скажи? Что мол крутые виражи меня вконец измордовали? Что нету сил поднять ногУ? Что весть благая - ни гу-гу, её украли молдаване или цыгане, как коня? Что всё либидо из меня, как из разбитого корыта, ушло в песок? Огонь угас. Тут рифма лезет - "ганджубас", и, кстати, тема не раскрыта! Да что с того! Что там, что тут одни иллюзии. Приют лишь только смерть дает надёжный. Но не пора. Трясусь, звеня. Когда же стребуют с меня билетик железнодорожный? На дальней станции сойду, вернее высадят. В саду наемся груш и слив червивых. А яблок нет и червь не змий, и чёрт возьми, и чёрт возьми: кровь отворяю - там чернила! Ну всё, финита, точка, стоп! Так в слове борг*, таится гроб. Всё, что написано не кровью, оно и тонет и горит, а Воланд правду говорит, и лист кладет у изголовья...
*Борг(укр) - долг.
|