С озябших клёнов сыпется листва,
так знобко по утрам, что обжигает душу.
Я тишины осенней не нарушу,
я просто поброжу по дорогим местам.
Вновь оживут любовь, друзья, враги,
вновь память закружит под многоцветной сенью
и растворятся в шорохе осеннем
мои почти неслышные шаги.
Вручай же, осень, свой печальный приз:
вот этих листьев разноцветный ворох,
вот этот грустный обреченный шорох,
вот этот давней памяти каприз.
Но в жизни так, наверное, и надо,
чтоб краски лета вспоминали вы
под невесомый шёпот листопада,
под ясностью осенней синевы.
|
