Поэты

Своей случайной музою согреты,
покорные безжалостной судьбе,
мы родились, ненужные поэты –
ненужные стране, жене, себе.

В нас горький яд пленительной отравы
был влит, чтобы, от чувства обомлев,
не обретя ни выгоды, ни славы,
слепцами мы бродили по земле.

И зря стучались мы в закрытый ставень –
нас злобно гнали из дворов и сёл…

Через века нам памятники ставят
и говорят, что «это наше всё».