За заборами счастья,
за кустарником мысли –
после солнца – ненастье
облаками нависло,
что летят в бездорожье,
что летят без оглядки
к белой двери, быть может,
за которой – загадка,
а быть может – кувшины,
что разбиты судьбою.
(Помню: в были старинной
наполнялись тобою...)
Плачет жёлтое небо,
собирая птиц в дали,
это – быль или небыль,
иль огонь запоздалый?..
Льётся в трещину сердце,
понемногу ржавея
(Не прикроешь: ни дверцей
и ни крылышком феи).
Лишь один только ветер
завывает, кружИтся,
вспоминая о лете,
над прозрачной криницей.
|
