Бурлит победа в жилах - пряный сок,
Пьяней вина застольного графина.
Судьба же уж мне целится в висок.
Нежданная как в честной драке финка.
Я уклонюсь, заученным финтом
Поймаю кисть для резкого излома.
И буду жать, кривясь разбитым ртом,
Едва хрипя: «Мы, кажется знакомы?»
Но вот когда уйдет остаток сил,
Как тут сдержать жестокую подругу?
Внезапно, та начнет меня просить:
«Пусти, сдаюсь»… И все пошло по кругу.
Опять бурлит по жилам пряный сок -
Настойка на гормонах эндорфина.
Да вот беда, гляжу, летит в висок
Теперь хрусталь порожнего графина.
|
