По камням оголенным, по пескам раскаленным, по долинам зеленым
не кончается путь.
По земле запыленной, лишь слегка утомленный,ты идешь, просветленный
и свободный от пут.
Нипочем тебе грозы, суховей и морозы, и колючие слезы -
проливные дожди.
Не рисовка, не поза, убегаешь от прозы, жизнь на грани курьеза,
оглянись, подожди.
Нуютом ведомый, без опоры и дома, из людского Содома
рвешься в бездну и в высь.
От дорог и котомок пилигримов потомок, от больного фантома
хоть на миг оторвись.
Время тоже скиталось, презирая усталость, из кусков не срасталось -
где твой сын, где твой сад?
Что сложилось - распалось и всего-то осталось: только самую малость
оглянуться назад.
Ты себе не пророчишь, оглянуться не хочешь, ты свободнее прочих,
словно ветер сквозной.
Путь не станет короче, день предшествует ночи, ленты трасс и обочин
и рюкзак за спиной.
|
