Пусть обо мне идёт молва худая, Но, люди, вас прошу - скажите ей: Чем дальше от неё я убегаю, Тем не любить её ещё трудней.
Мои загулы - затяжная осень. Случайным встречам вовсе я не рад. И как бы мерзко ни было мне после, Быть трезвым без неё трудней стократ.
Куда несёт меня разлук ветрами, Не ведаю, но знаю не у дел Без милой я, и смерть не за горами... Такой, видать, мне выдался удел -
Как алкоголь проглатывать пространство, Загнать коней... Скажите, люди, ей: Печально пребывать в непостоянстве, Но постоянным быть ещё трудней.
|