Мечтал о той, что была грязна душой и телом.
А восхищался этой, уже давно воспетою поэтом.
Ее типичный образ , но не типичный в этом мире.
Ее приятный голос- но для него ли?...
Он-художник, в студии своей рисовал ее портреты.
Ногии линии, непорочные изгибы тела :
Умело раздевал ее глазами.
Черным углем на белом - она была ему родная...
Он называл ее музой, ночами бредя-
Отыскивал фото в телефоне и после засыпал где-то...
Поскольку был он не простой мужчина
Ею дышал, как тот француз Жозефиной.
В огромном парке гулял,теряя время
Он знал, что нужно подождать и встретит неприменно.
И в те минуты счастья, когда ловил ее улыбку,
Асфальт черневший от дождя казался ему зыбким.
Терял дар речи, краснел как мальчишка
Она же освещала его любовь улыбкой.
Лодонь ее сжимая он прижимал к сердцу:
Без слов понимали - это ее место.
Холодные пальцы он согревал часами
Боялся отпустить - а вдруг она расстаит.
Просто рядом - вечно идти не прикасаясь,
Ведь жизнь так скоротечна - а после бесконечность.
Такая странная - сладкая отрава,а он ее не знает...
И после дома - один на один, часами лежал на полу
А слезу от счастья текли по лецу...
В безумье своем он рвал все портреты...
И вновь рисовал ее силуэты.
|
