Гламурка Соня, как-то в мае,
(что недотрога – не секрет)
сказала мне: - Я вас не знаю, -
когда о ней весь культпросвет:
бои без правил и все мысли
и, что ни вечер - двор на двор,
пейзаж – черёмуховый пирсинг,
и в ухажёрах перебор
(по протоколу - беспричинно).
Так день за днём, и, вдруг, в “кино”,
я встретил Сонечку, с мужчиной,
всю в поцелуях, и темно
на сердце сделалось. Пронзило
и ныло долго: ху есть ху,
но годы: памяти бациллы,
боль перетёрли в трын-труху.
Но вЕнзелем, пчелиным, в мае,
гудит черёмуховый пир,
мечта кричит: - Я вас не знаю, -
и оглушает, аки спирт.
|
