В осени ясно сквозит некая куртуазность:
Маскарадные краски, туманность седая,
Запахи терпко-горчащие, мудрая праздность,
И галантность дождя, стучащего в зонт – крышу рая.
Пары гуляют свободно по зеркалам луж...
Это Париж, обычный вечерний Париж.
Он: «Может, сходим сегодня в Мулин Руж?
А потом чашечка кофе... Почему ты молчишь?»
Она: «Я думала, что любовь - это не кофе,
И не постель. И даже не дерзкий стриптиз и канкан.
Что это волшебное утро и твой теневой профиль
На фоне небес. И тихая музыка ветра с окна.
Но я ошибалась, mon cher. Как банально - c'est la vie...»
«Мы все ошибаемся, mon die. Это не страшно...
Хочешь, я подарю тебе Париж, где только я и ты?
И страсть, покорившая мир - обнаженная башня...
Такая же тонкая и недоступная, как женщина моих снов!
Кто говорит, что запах кофе не может иметь наша любовь?!!»
Гирлянды огней обвивают деревья, фасады домов,
Словно каскады сверкающих ласковых змей,
Бульвары хранят свои тайны из прошлых веков,
Где в шепотах ночи сгорали сердца-мотыльки в кострах фонарей.
У любви свой особенный запах - опавшей листвы,
Кофе с ванилью и мятой чуть теплой постели...
Каштанов поджаренных где-то в районах Москвы
Или других городов со сладкими нотами розы и мокрой сирени.