Земля в иллюминаторе,
Трава в иллюминаторе,
«Ан-2» дымится в лесополосе.
Я всех послал по матери
На быстроходном катере…
Обидно, что услышали не все!
И снится мне не рокот космодрома,
Не неба ледяная синева,
А серые дрова в углу у дома,
Корявые дубовые дрова...
Нам Главный говорил, что мы герои,
И он нам, космонавтам, как отец.
Но вот усталый голос надо мною:
– Похоже, этот парень не жилец…
Мне снится не Тайбэй, не Оклахома,
Не Будды золотая голова,
А штабель во дворе у гастронома,
Замызганные, пыльные дрова...
Повязанный секретностью,
Как что-то очень личное,
От самых близких тайну охранял.
Из списков тихо вычеркнут
Фамилию обычную...
– А был ли мальчик? – это про меня.
И снится мне не хохот из дурдома,
Не глаз врача стальная синева,
А этот штабель дров у гастронома…
Опять трещит больная голова!
Так почему же жду я поворота,
Как в множестве красивых кинолент?
Должно же мне еще приснится что-то,
Какой-нибудь счастливый хэппи-энд!
Мне снится не любовная истома,
Не водка, не маслины, не халва,
А то, как пилят в ритме метронома
Те самые дерьмовые дрова...
|
