СКРИПАЧ
Среди тоски И крепких вин Я, сжав виски, Сидел один.
А в мозги: боль, Какой-то бред И исподволь – Чего уж нет.
Вдогонку тихо И хитро Вползало лихо Мне в нутро. Но только вдруг Негромкий стук Поймал мой слух Средь этих мук.
Я взгляд на дверь, А у дверей, Хошь верь, не верь – Стоит еврей:
До пола плащ, В руках футляр – То был скрипач, А не фигляр. Собою горд, Горбинкой нос… «Какой же чёрт Тебя принёс?»
В морщинах весь, Как лунь седой, Держал он спесь Передо мной.
Хоть в тишине Вопрос я снова – Ни слова мне И ни полслова. А под улыбку И молчком Достал он скрипку Со смычком.
И прислонил Смычок к струне… Дай, Боже, сил, Да не во сне!
Жила чтоб плоть Среди химеры – Отмерь же хоть Мне каплю веры!
Надежды чуть Не пожалей – В больную грудь Елеем влей!
Молчал Творец И лишь скрипач В игре – мудрец, В судьбе палач,
Как виртуоз Повёл меня По морю слёз Среди огня.
Всё вновь и вновь – Не утаю – Он про любовь Играл мою.
Смычок метался В тьме ночной И издевался Надо мной: То душу рвал И гнал под плеть, То птицей звал С ним улететь.
И крикнул я, Пронзая тьму, Из забытья Тогда ему:
«Зачем скрипач При свете лун Ты тянешь плач Из тонких струн? Зачем скользит Смычок скорбя? – Душа болит И без тебя!.."
Он был глухим И всё играл. А рядом с ним Я умирал…
|