Как мне часто снится тот мужчина
С головой поникшей и седой.
О, какая горькая кручина
Взгляд его наполнила тоской.
Я кричу ему во сне: «Не надо
Безутешной грустью сердце рвать.
Золотою гроздью винограда
Ниспошлет вам Небо благодать!»
Но он только головой поводит
На своей груди, сжимая крест,
И уходит. Он совсем уходит.
Знаю я, что это мой отец.
Я кричу ему: «Скажи хоть слово!
Ну, прости, пожалуйста, меня!»
Но уходит тихо он. И снова
Ноет сердце, плача и щемя.
Как же, как же вымолить прощенья
У того, кто так меня любил,
Кто мои слова и прегрешенья
Тяжким грузом на себя взвалил.
Знаю, он простил меня, конечно.
Знаю также, там на небесах
Он самозабвенно и неспешно,
С тихими словами на устах
Молится Спасителю как прежде,
Просит за меня душою всей.
Только мне от этого не легче,
И корю себя я всё сильней
За непониманье и беспечность,
И за споры частые с отцом.
А отец, давно ушедший в Вечность,
Молится о здравии моём.
Просит за меня в самозабвенье
И в небесном храме всех святых
Тихо внемлют этому прошенью
И меня его любовь хранит.
|
