Шуршит страницами сквозняк. Калачиком свернувшись в кресле, Твердишь ты: "Если, если, если... Ведь все могло бы быть не так".
Иной сюжет, не эта роль, Где явь и грезы вперемежку... В остаток выпадает боль За все, что было, как в насмешку.
Небрежно брошенный букет Мечтает о воде и вазе. А в каждой вымученной фразе Ни для кого ответа нет.
Он спрятан в тайнике души, И отозвался в сердце болью, Напомнив словно, - не спеши Играть в любовь, играть с любовью.
Она тебе предъявит счет, Всю жизнь порой за это платишь, Как снег растает, утечет. О ней ты в кресле тихо плачешь.
|