Такая она, жизнь...

Пускай напрасно всё, пускай
И что тебе вся эта «малость»:
Ни низ, ни верх, ни дальний край –
Росло, срасталось… заросталась…
Когда, казалось бы – касалась,
Но лишь игрой и не всерьёз…
На «вдруг» решалась – саму малость
И… отрешалась миром грёз…
Победы вязли в пораженьях,
Порабощенье – в цвет побед…
Цвела, в надежде и отмщеньи,
Слепая вера в праздность лет!
И серебром, и медью мелочь,
Ради Христа – нищ и убог…
Да будет предан в «малость» сеющий,
Всем четырём ветрам дорог.