В изящной вазе на столе Богатой комнаты и хмурой Стояла роза в тишине, Что сорвана рукою грубой.
Прекрасна и горда она, За что и жизнью поплатилась. Такою ведь была одна, Вот почему и полюбилась.
Но странная любовь у тех, Кому неведомы страданья, И беспокойство вызывают Свои лишь сны и ожиданья.
Не для того она росла, Чтоб очутится в этой вазе, Не для того она цвела, Чтоб умереть в неволе сразу.
Была надежда на шипы, Хотя рука была в перчатке, Враз обесценились мечты, Оставив бытия загадку.
Пусть пламя жизни не угасло, А солнце дарит ей свой свет, Но нам с судьбой ее все ясно, И лепестки теряют цвет.
Дни незаметно пролетают, И роза грустно понимает, Что жизнь ее так мало значит… И одиноко умирает…
Склонилась голова к земле, Пронизывая сердце болью, К несправедливости в судьбе, К тому, что назвалось любовью.
|